Poesía intensa, vibrátil

"We teach life, sir" Rafeef Ziadah

"Lo que no podían saber era que en el silencio de nuestras cabezas, los gritos de los que morían a nuestro alrededor eran más fuertes de lo que hubieran sido cuando aún tenían voz."

En Canción para la Noche de Chris Abani.

¿Cómo abrir una caja de zapatos?

Una caja de zapatos guarda todo menos zapatos:

archivo aleatorio de 5 ó 100 fotos, un tornillo,

medias y vestido,

tres cartas, un empaque.



Cuatro paredes y tapa de cartón:

el lugar ideal para poner a prueba

huellas de lo que acontece y -al parecer-

termina.

Después, si una caja (insignificante envoltura)

logra sobrevivir a mudanzas y carros de basura,

vendrá el momento —al abrir un cajón

al tropezarse

al limpiar con una escoba bajo los muebles—

de preguntar con un vago mareo:

¿De qué manera abrir la caja?

¿De pie?

¿Sentado?

¿Sobre o debajo de la cama?

¿En la cocina?

¿La luz prendida o apagada?



Lo que se guarda en una caja de zapatos

es todo menos insignificante.

Llegado el momento

nos preguntáremos

cómo mirar las huellas,

aquello que sucedió

que nos trajo hoy hasta este punto.

espaciopausaespaciotiempo espacio

rompe ruge alarma




Lygia Pape
Poem Book
1957


http://www.lygiapape.org.br

Toda fecha es un nodo ficticio, un deseo de anclaje a algo intangible. Nosotros, los que que para aprehender el tiempo usamos calendarios.

Proyecto (autorretrato)

Esta mañana recibí este mensaje de mi querido amigo vasco A. y, a petición suya brindo esta noche y dejo aquí la huella:

"queridas amigas mexicanas...

Recién me enteré del fallecimiento ayer de Leonora Carrington,
que a sus 94 años seguía disfrutando de su mole semanal en su (nuestro) querido México de acogida. Estaba leyendo algunas notas biográficas, que nos recuerdan de que a Leonora en vída le tocó huir de los nazis, escaparse de centros de confinamiento para 'enfermos mentales' (hasta estuvo ingresada en un hosptial en Santander, cerquita de Bilbao, por culpa del desamor por Marx Ernst!) y que convidaba a sus invitados a tortilla hecha de su propio pelo. Por todas estas y muchas más hazañas, propongo que esta noche brindemos por ella, allá donde esté cada una! Muchos besos, a.-"

Destello

"
Hace poco he acabado un texto sobre la imagen como mariposa. Si realmente quieres verle las alas a una mariposa primero tienes que matarla y luego ponerla en una vitrina. Una vez muerta, y sólo entonces, puedes contemplarla tranquilamente. Pero si quieres conservar la vida, que al fin y al cabo es lo más interesante, sólo veras las alas fugazmente, muy poco tiempo, un abrir y cerrar de ojos. Eso es la imagen. La imagen es una mariposa. Una imagen es algo que vive y que sólo nos muestra su capacidad de verdad en un destello.

"


Fragmento de Una entrevista de Pedro G. Romero a Didi-Huberman

Pensaba sin palabras, tendida en aquel lado. Soñaba y una idea insistía "esto he de escribirlo en la libreta, tal vez alcance un poema". Palabras, seguramente, infiltradas de este mundo porque la libreta no existía, no el poema, no las palabras. Nada podía ser registrado, ni memorizado y el tiempo corría mientras en ese mundo sin palabras, dislocado, persistía la certeza de que algo debía ser dicho. Sabía, también, que eso no se llamaba silencio. Quizá, otro lenguaje en el que punzaba el deseo de traducción.

A propósito de todos estos meses sin dejar huellas aquí y de eso tan frágil que llamamos tiempo:

II.

Nada era más grande que las miradas que se rozaban de ventana a ventana, que el día que perdiste el carné de identidad o aquel otro en que saltaste la barda de su casa. Lo buscamos y el tiempo era todo lo que teníamos entre los dedos. De tan frágil y cotidiano no lo creímos.

Debajo de tazas, en la singularidad de cada colchón, frente al golpe de aquella puerta, a cuatro ruedas en el periférico sucedía la vida y el copiloto de junto nos decía: esto es mirar, ser mirado.

Nada más había de especial, esto era el tiempo.



De la serie Inundaciones, México, D.F. 2011.

" ahh!!

Las viejas preguntas,
las viejas respuestas,
nada hay como ellas "


Hamm en Fin de Partida de S. Beckett

tres

este es un país en el que no sólo se quema o entierra a los muertos para que no molesten y olvidarlos tal como se olvida el polvo que se mete en los ojos o se quiere olvidar al humo que insiste e insiste, aquí también y sobretodo se quema y entierra a los vivos-vivos. Eso decimos: vivos ¿por cuanto? hasta que hable la suerte -que es lo que mantiene la línea divisoria entre vivos y muertos, parece- o el chasquido del mechero prenda fuego a nuestro olvido. Mientras tanto digamos el número Tres, sólo tres

"por tanto humo y porque las cinco puertas estaban cerradas"


fueron enterrados vivos después de haber sido golpeados y murieron de asfixia


Además rociaron las instalaciones con gasolina, pero no prendieron fuego




el humo y las polvaredas insisten y se levantan
¿qué hacemos los todavía-vivos-vivos con las capas de cenizas?