Saqué de mi bolsa la stabyllo roja. Tenía la pesadumbre, los ojos que se humedecian, mi no saber. Escribí cosas absurdas, notas tontas, cosas que no me importaban pero las escribia sólo porque no era el momento adecuado.
Vinieron 3 copas de vino, esta vez fue vino francés.
Y las ganas de decir. Uno siempre necesita ser escuchado
Cromogénesis, allí enfrente, un abrazo furtivo, el azul, los azules en el muro inundandonos. Ganas, inmensas ganas, de llorar por esta nada inmensa que se nos atora en el pecho, que habita en nuestro centro.
4 copas, hay que agregar una que no era tinto.
camembert, manzana, ensalada, galette, voces, botellas, el azul reciente, los sentimientos allí, el rio de palabras albororado, la impotencia, el ignorar pero querer descubri, la duda, el frío, el telefono no contestado.
Todo la noche fue poencial no realizado, potencial de catarsis, potencial de palabras, potencial de lágrimas, nomás. No hubo más.
No hay comentarios.:
Publicar un comentario