tristes trópicos

Son las 6.31. De esas veces en que uno se queda conversando en el sillón y no sabe más de si. Ahora sólo una mantita improvisada que pusieron, la ropa aún puesta, los sueños frescos, este sabor en la boca. Amanece. La sensación de absurdo que traigo desde el lunes en la noche, después de contarlo, está fresca, acentuada. Me siento resacosa pero no es cierto y pienso que la absurdidad tampoco tendría que ser cierta pero igualmente no importa la certeza sino lo que se intuye. maribel intenta convencer al cuerpo de que no ha bebido nada ¿me duermo un poco más a ver si todo se quita? Las sensaciones se retroalimentan y causan una percepción fina ante las ficciones. (esto es una ficción pero con que solemnidad nos lo tomamos) Yoísta, tuísta, no me queda claro lo que es eso pero lo imagino. Eso somos. Yo le explico eso de las ficciones y no me entiende mucho. Mi dizque-entender me tranquiliza y me pone en una situación ventajosa. Hago que explico pero no puedo ser más lucida a estas horas, le digo, me disculpo. Con un poco más de sueño tal vez nuestra sensación de realidad se reajuste. digo realidad con toda la ironía que esto pueda ser dicho. Y a estas alturas no sé bien por qué le aclaro lo de la ironía. Ya solo me rio.