Voy manejando, los pies húmedos, el cabello esponjado, mi cuerpo entero es un escondite de gotas. Noche, la carretera mojada, el cielo, que se lleva los recuerdos, con nubes avioletadas y los camiones de carga conmigo a la derecha, a la izquierda nos olvidan a más de 50 y no, yo no quiero acelerar, no existe nada solo el anhelo de (...) quedarme siempre allí. ¿Y ese CD qué hace allí? ¿qué hace puesto hoy, este sábado, esta noche, esta lluvia? Ese hueco en el pecho que no sabemos puede enfatizarse y subrayarse con el marcador de una canción de un fluorescente vago, triste, un marcador que repasa y repinta las lineas, las dice cientos de veces: niebla vieja, trompo sin fin, puerta muerta, canción de abril. Repinto y plagio en silencio, plagio ese vacío con forma de luces en el pavimento mojado, ese vacío con contorno de baches, ese vacío al que ya no le caben perros muertos. No acelero pero en algún momento iba a llegar, tenía que detenerme y bajarme de este día que son todos estos días, dejar la canción inconclusa en su décimo-algo-repetición: los finales son así, inacabados. Antes de escuchar el motor que se apaga alcanzo aún: y al final no queda nada ni la nostalgia ya de poderte recordar
Chau dirian los Fabulosos, chau digo yo, chau, chau...
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