tristes trópicos

Atrás del campamentoSME en un conjunto de bancas-cemento resguardada por cortinas-panfleto-BASTA YA- elpueblopide-tusmujeresselevantan. Dentro de este circulo me hago creer que estoy en el mundo, que lo lo piso. Leo, en voz alta, si no los pensamientos se me quiebran adentro sin que alcance a cacharlos en el aire. La ambulancia mezclada con mi insistencia en la lectura pese a todo, pese al micrófonosmesmesme. Los policías rodean un árbol, me miran. Bajo el volumen de la lectura y la voz deviene distraída y turbia. Nos-vieron-nacer-nunca-nos-verán-morir, mi mantra visual tras el penacho, tras los autobuses. Pero me miran. Aquí vienen los ojos que caminan y atraviesan mi cerco de voz, mi cerco de pancartas, hojas subrayadas y creencia de que habito el mundo. No, no miro más, -la punta gris de mis zapatos, el libro- cierro los ojos, no miro más, los ojos son armas peligrosas. Tú también atravesaste tus ojos con los míos y, ya ves, ahora todo está hecho añicos.