De hoy en la mañana

¿quién dice que los espacios no olvidan también? triste estar allí, pasar por esos muros, por esos atrios, por esos empedrados y sentir que la ciudad se ha desprendido de ti, que te bota como pintura vieja, que eres una capa infinita de humedad que ha terminado por caerse de las paredes. La ciudad-amarillo ya no tiene nada tuyo, las ruinas y el cochambre de milenios no guardaron ni una capita de tu piel, te han borrado por completo del paisaje. ¿Ves con que facilidad se desprenden tus pasos? ¿Ves cómo nada huele a tí? ¿Ves cómo tus huellas no se graban en el cemento fresco? Los perros no te notan y se siguen de largo, las obsidianas ya no se clavan en tus suelas, los grafittis y la hortografia de los rótulos se vuelven ilegibles ante tu mirada. Y esas campanadas no llaman a tus oídos, ella ya no te habla, ya ni te escucha, no le importa que farfulles o grites: para Cholula tu ya no existes, eres una desconocida, una extranjera, una sin-lugar. Es triste, lo sé, pero los espacios también tienen memoria y en ese memoria tu ya no existes, tu ya no cabes ¿Ves? tan fácil que era olvidarte, tan tan olvidable que eres...