Hoy hizo calor, mucho muchisimo calor y a falta de cabeza para escribir o leer o pensar me puse a tirar papeles de esos que se acumulan y se acumulan. De entre la montaña de papel salió una esquela con un tema ya gastado y viejo para mi. La esquela amarilla terminó después, junto con los demás papeles inservibles, en el cesto. Antes de desaparecer rescaté sus huellas:
¿Por qué a veces creo que puedo escribirte? No, mejor así: ¿Por qué a veces creo que si te escribo podrás leerme?
Y no, no me lees en ninguna parte. No me lees en ninguna banqueta, no me lees en ninguna (o alguna) ciudad. No ves letras mias dibujadas, no las desenredas para después enredarlas de nuevo y meterlas en tus bolsillos.(Yo ya no existo)
No puedes leerme porque tu ya no existes y porque las palabras empiezan a desdibujarse, a desaparecer. Las letras se meten de a poco y de nuevo al laberinto y de allí y de la memoria ya no saldrán.
Desaparecemos.
BCN 2006
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